Soan alarmas de melancolía,
sereas por incendio espontáneo
en secano de herbas adiadas nas esquinas
da alma.
Sabor a fume agre
pegado na boca do estómago.No devalar da tarde
unha lúa soa
coma un verso.
Gema, 08-12-11
! Que fermosura de poema !
ResponderEliminar! Que esa lúa alumee versos coma estes sempre !
Noraboa.
Grazas, es unha comentarista moi agarimosa.
ResponderEliminarGústame moitísimo o de "herbas adiadas nas esquinas da alma " En realidade gústame todo o poema , pero máis a primeira estrofa. Será que levo moitas desas "herbas adiadas" nas esquinas dalgún impreciso lugar...do meu eu máis profundo
ResponderEliminarPara min que esas herbas hai que queimalas algún día para transformalas en fino perfume.
ResponderEliminar