EL MAL

Mientras los escupitajos rojos de la metralla

silban todo el día en el infinito del cielo azul;

mientras escarlatas o verdes, junto al rey burlón

se desploman en masa los batallones bajo el fuego;

mientras una espantosa locura machaca

y hace de cien millares de hombres una pila humeante

—¡pobres muertos!, en el verano, en la yerba, en tu alegría,

¡oh Naturaleza!, tú que hiciste a estos hombres santamente—,

hay un Dios que se ríe de las telas adamascadas

de los altares, del incienso, de los grandes cálices de oro;

un Dios que con el balanceo de los hosannas se duerme

y sólo se despierta cuando algunas madres, recogidas

en su angustia y llorando bajo su vieja toca negra,

le dan una perra gorda liada en su pañuelo.

ARTHUR RIMBAUD (1854-1891). Trad. de Juan Abeleira.