/monogamias sucesivas en estantes de ikea/

Qué bien quedarían mis tolstois entre tus dostoievskis
petrificados en el hielo de la estantería central, justo antes
de fundirse en campos de nabokovs
hirvientes de bakunins.

Mis coetzees nos acecharían en silencio, madera que cruje un poco
antes de que tus millers se tirasen al suelo a propósito
sólo por desconcentrar a mis ajmátovas.
Mi woolf vendría a oler tu mano
tu mano cunqueirá
y follaríamos a lo pedante, citando a ciegas
y luego nos separaríamos tirándonos colettes a la cabeza
bebiéndonos desdichados gin-hemingways en bares pound de vila-matas
moebius y un tirando a marcoaurelios
y se sabe que volveríamos a ser felices clandestinamente
con un lispector escondido bajo la gabardina
dispuesto a enfrentarse a todos tus mailers
en tarjetas de memoria kingston para tripas electrónicas.

Manuelantonios rasgando su celulosa para engendrar en tinta pizarnik.
Ante mi pezón sin gafas un sagan, tumbado boca arriba bajo el cielo raso
y voltaires devorados por tisanuros y polillas de tu casa de campo.
Y qué sería del enigma del libro con el lomo encuadernado
a la bizantina
que con sólo moverse tres milímetros
en la pared abre un pasadizo hasta la cripta de tus poes
liados con mis vernes.
Lovecraftados con pesar, a veces con vergüenza
de habernos acortazarado sin medida ni cernuda. Rulfos
que hacen que no se conocen
en el beckett sin ende de la vida.

...................................................Estíbaliz E.