PECHA OS OLLOS QUE CANTARÁ PARA TI

Cada pluma leva unha nota para compartir....

 

MIL FOLIOS BRANCOS ( se coñece que o folio escrito arrincoumo a nordesía)

Merco mil folios brancos

para debuxar neles

quince mil versos

arrincados ao silencio.

Arrincados á caixa das lembranzas

ás esbrancuxadas ondas da memoria

en insomnios estériles.

Arrincados ás nocturnas notas

dun incansable grilo

que canta a súa soedade

a todos os ventos.

Versos de palabras fuxidías

que a penas se deteñen un intre

e voan coma bolboretas

aos brazos do sol.

Quincemil versos

que arrincarei dun corazón

aterecido polo frío da indiferencia

ou ardente de paixón.

gema  

AS ÚLTIMAS RAIOLAS

Elina E.

Sempre nacerá un día de glicinias...

un anaco de lúa
na cadeira do ceo

no horizonte
catro luces esmorecen

o día espertou
nun leito de glicinias
na marxe invisible
do tempo.


Ana López.

A tenrura

"...e buscaba poemas no fondo dos vasos" 

                                                                                             

Que fixemos con ela. Cada vez que disparamos contra a tenrura, queimamos o horizonte, ou sexa, o que quede por vivir. Dinamita cando non queda tenrura. Gas. Mísil. Cada vez que o mundo está en conflito (ese eufemismo que oculta a palabra odio) eu pregúntome onde quedou a tenrura. Pasamos media vida procurando unha pel suave que toque, piano, as teclas que trenzan o interior. Coñezo a tenrura. Vivín sen ela algunha vez. Extravíabame sonámbulo e buscaba poemas no fondo dos vasos. Algunha vez encontreinos. Non sempre. Outras veces perdíame nos acentos do mencer e tirábame a un precipicio (quen non cae nos abismos nunca gozará as alturas). Coleccionei precipicios como cromos de futbolistas, de neno, cando a felicidade non era unha pregunta. Por todo isto, por tantos precipicios, teño autoridade para falar da tenrura. No castelo de Monterrei vin como chegaba de noite, camiño a ningunha parte, cabalgando sobre o lombo dun cabalo sen nome. Abrazoume moitas veces. Por ela estou vivo. Recordo aquelas noites e recordo tamén a tenrura. En realidade nada me define (nos define) máis que a tenrura. Non coñezo ningún canalla que fale da tenrura ou que a practique. Nos noticiarios estes días non habita a tenrura. En Siria está pisoteada. Un procura perlas de afecto entre tanto espanto e queda perdido nun verso, pouso de café, contemplando o invisible: o tempo, ou a esperanza. Os que negan a esperanza están negándonos a tenrura. Quero dicir que sen tenrura un non pode vivir. Un futuro sen futuro. Cada vez que penso neste mundo de mentira (o Nobel da Paz guerreando) sei que só nos queda a tenrura.

Publicado por X. Carlos Caneiro na Voz de Galicia. (Foto propia)

EI!!! Onde vai o precioso poema "Mil folios en branco" que deu lugar a esta pobre réplica Gema? Deste xeito non darás rematado os mil Anda escribeo porfa !

A Gema, para que nunca deixe de cantar

Contigo levas
mil folios en branco
e quince mil cantos.

Mil caixiñas de música
para mecer as noites de insomnio

A mirada lonxe
para ver as bolboretas
no colo do sol.

E a forza do canto
no teu corazón.


Ana López.

ISTO SI É SER UN CAMPEÓN, ISTO SI É MARCA ESPAÑA, ISTO SI É UN EXEMPLO

Póñenlle ao chaval un avión privado para que chegue máis descansado ao próximo partido e di que non, que viaxa en línea regular, que o pais non está para gastar cartos ,,,,
Alguén tomará exemplo ?

Te recuerdo Amanda

Te recuerdo Amanda
la calle mojada
corriendo a la fábrica donde trabajaba Manuel.
La sonrisa ancha, la lluvia en el pelo,
no importaba nada
ibas a encontrarte con el
Son cinco minutos
la vida es eterna en cinco minutos
Suenan las sirenas
la vuelta al trabajo
y tu caminando lo ilumunas todo
los cinco minutos
te hacen florecer.
Te recuerdo Amanda
la calle mojada
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel
La sonrisa ancha
la lluvia en el pelo
no importaba nada
ibas a encontrarte con el
que partio a la sierra
y encinco minutos
quedó destrozado
Suenan las sirenas
la vuelta al trabajo
muchos no volvieron
tampoco Manuel.


Unha lembranza para o autor desta fermosisima canción; Victor Jara; que morreu en Chile victima do golpe de Pinichet o 11 de setembro do ano 1973.
O seu canto e a súa testemuña siguen vivos.

La noche suspendida en el silencio

en la misma orilla del tiempo

donde los sueños que habitan la memoria

escriben un nuevo lenguaje

que estremece más allá de los viejos acordes

derramando temblores

desde las yemas de los dedos

hasta el vientre del mismo deseo

sen autor

ESCRITORES E GATOS: UNHA ALIANZA DE SERES LIBRES

Hemingway and his cat (Fotos tomadas de la página web el ortiba.org)

 
J. Cortázar

María Elena Walsh

INSPIRAR E EXPIRAR  08/09/2013 . E xa se acaba o verán, nótase polo ambiente, pálpase no carácter da xente? Esta semana xa escoitei máis de vinte veces a curiosa frase:  Xa volveron todos.  E ese todos engloba a coñecidos e descoñecidos. Sempre me gustou a utilización da palabra todos. Recordas cando eras pequeno e desexabas ir a un sitio e non che deixaban? É nese instante cando utilizabas aqueloutra curiosa frase: Pero se van todos?? Supoño que todos formamos parte dese todos? nalgún instante e quizá aqueles todos que ían a tantos os lugares cando eramos pequenos son os mesmos que agora volven. Pero non é diso do que vos quero falar senón dun pequeno truco para superar esta volta de verán  Trátase de coller aire ,  volvendo ao truco para superar esta semana de volta Recordo que no hospital coñecín unha muller de 80 anos que nestas épocas sempre me dicía que había que inspirar cheiros de verán, todos os que puideses e conservalos. Para poder despois expirarlos no inverno cando as cousas non fosen tan ben.  E deste xeito o recordo e a fragrancia do verán perduraría en ti durante todo o inverno.  Eu créoo ¡Así que inspiremos forte e feliz semana! A. Espinosa

MENCER ( 2)

dende a cama
pendurado da néboa
o día por abrir

no ollo da ventá
a chamada do mencer

contraluz
caendo

polo lombo
dun libro
empapado
de soños

que medra
folla
a folla...


Ana López.

EL MAL

Mientras los escupitajos rojos de la metralla

silban todo el día en el infinito del cielo azul;

mientras escarlatas o verdes, junto al rey burlón

se desploman en masa los batallones bajo el fuego;

mientras una espantosa locura machaca

y hace de cien millares de hombres una pila humeante

—¡pobres muertos!, en el verano, en la yerba, en tu alegría,

¡oh Naturaleza!, tú que hiciste a estos hombres santamente—,

hay un Dios que se ríe de las telas adamascadas

de los altares, del incienso, de los grandes cálices de oro;

un Dios que con el balanceo de los hosannas se duerme

y sólo se despierta cuando algunas madres, recogidas

en su angustia y llorando bajo su vieja toca negra,

le dan una perra gorda liada en su pañuelo.

ARTHUR RIMBAUD (1854-1891). Trad. de Juan Abeleira.

CAMPAMENTO

as escavadoras
removen en algures
un campamento de refuxiados

hai que esmagar os cimentos

non hai campo nin lameira
onde o terror non penetre

grandes trombas de auga
contra o berro axeonllado

o ollo dunha cámara
recolle o instante

preto
as ambulancias
curan as feridas abertas
da esperanza

Ana López

A poco andar viene la polilla
se introduce en mi paladar
entonces
las palabras se deshacen
son esqueletos de ideas
mil oportunidades hueras
cero alimento del alma
la calma no reconoce su huella
y la marea de lo oscuro avanza
mi lengua se contrae en el vacío
soy un río de nocturnidades inventadas
héroe del callejón olvidado
lodo de mi pasado en este pantano de marañas.

Lichazul © Elisa

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